Escarcha.

A pesar del volcán,
se le congeló la inspiración.
Y a pesar del martilleo en su pecho
como si fuera la forja de Hefesto,
quedaron todas las palabras frías e inertes, sin forma ni sentido.
Toda su sensualidad, quedó dormida bajo una capa de fina escarcha.
• Buena señal - pensó.

#microrelato