Manos, pies, un sitio.

Mis manos son delicadas.
Pueden moverse de manera elegante,
Sin rojo de uñas
Y sin crema que resbale...
Pueden ondular el aire cual geisha
Y permanecer inmóviles cual iceberg
Mis manos son rudas y tienen arrugas.
Y huelen a sexo la mayor parte del día.
Tocan vergas distantes y acarician sones ocultos...
Mis manos son quimeras que me dicen que soy bella...
Y que ocultan roles
y que exprimen soles...
Cuando nos dejan...
A mis manos les gusta hacer palomas en la pared.
Y revolotear entre luciérnagas y colorear amaneceres...
Un día mis manos llegarán hasta mis pies.
Y sembrarán en Calatayud, junto a la niña de azul, la de los suaves, versos de ron y hierbabuena...
Suena bien... los dedos de mis manos y las uñas de mis pies.