POR ROJO, MASÓN Y MARICÓN

Gracias @****in4
Voy a subir algo que escribí para la radio en un homenaje tal que un día como hoy.
https://iolanthe.blogia.com/2011/100701-la-montoya-era-soledad.php

La casada infiel

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

•

Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río

Romancero Gitano 1928

Justamente ayer estuve mirando un poema suyo y hablando con mi compañera sobre otros temas salió Federico.

El caso es que no tenía ni idea de la fecha, será el subconsciente qué me traiciona 😅

Pues yo publicaría Romance de la luna, luna del Romancero Gitano.

Creo qué el preferiría este otro

Muerte de Antoñito el Camborio

A José Antonio Rubio Sacristán
Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

• * *

Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay Antoñito el Camborio
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

• * *

Tres golpes de sangre tuvo,
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.

Romancero Gitano 1928

A mi me gustaría rescatar el teatro de Federio García Lorca que nos muestra una España cerrada con unos personajes que desgarran. Aquí dejo un fragmento de la obra de Bodas de Sangre que es de la película de Pedro Almodóvar, Todo sobre mi madre. A mi me puso los pelos de punta y lo sigue haciendo.

Bodas se Sangre
Hay gente que piensa que los hijos son cosa de un día, pero se tarda mucho, mucho.

Por eso es tan terrible ver la sangre de un hijo derramada por el suelo. Una fuente que corre durante un minuto y a nosotras.nos ha costado años.

Cuando yo descubrí a mi hijo estaba tumbado en mitad de la calle, me moje las manos de sangre y me las lami con la lengua, porque era mía. Los animales los la lamen ¿Verdad?

A mi no me da asco de mi hijo, no sabes lo que es eso, una custodia de cristal y topacios pondría yo la tierra empapada por su sangre.

"Danza da.lúa en Santiago" fue uno de los poemas gallegos compuestos por Fedeexio Garcia Lorca.

Escribi mi publicacion, pero en una pagina sin refrescar, y veo que no se publico…
De un Poeta en Nueva York, donde describe poeticamente, los comienzos de este capitalismo salvaje. Muy recomendable la obra de teatro donde Alberto San Juan le interpreta. La vi hace un año, no creo que siga en cartel, pero volvera a salir, espero.

Panorama ciego de Nueva York

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.
Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.
No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

No puedo dejar de compartir este poema que lo aprendí con ocho años en el colegio. Memorias de mi infancia.

EL LAGARTO ESTÁ LLORANDO
El lagarto está llorando
La lagarta está llorando.
El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.
Han perdido sin querer
su anillo de desposados.
¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!
Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.
El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.
¡Miradlos qué viejos son!
!Qué viejos son los lagartos!
¡Ay como lloran y lloran, ¡ay!,
¡ay!, como estan llorando

Y yo acabo de comprobar que aun me lo se 🥺. Ay, como estoy llorando de melancolia… me recuerda mucho a mi infancia!

Muy buena iniciativa este espacio compañeros, compañeras para un gran creador, artista y valiente.
Comparto el disco de Ana Belén, Lorquiana. Uno de mis favoritos y una maravilla musicar los poemas para revivirlos y aprenderlos.


Disfrutadlo

Y esta versión de Leonard Cohen de un vals en Viena, preciosa

Y como no podía faltar de su paisano Carlos Cano si hermoso Tributo Hermanados a través del tiempo .
Granada y New York ,sus ciudades .
Sin afiliaciones políticas ninguno de los dos ,pero con grandes voces que clamaban ante las injusticias .
Cano nieto de fusilado ,Lorca fusilado .
Andaluces por los cuatro costados, blanca y verde .
Cano declarado persona non grata en Madrid en 1972 después de participar en París en el homenaje a García Lorca .
Hijos predilectos de Andalucía, en el corazón de los andaluces libres, de España y de la humanidad .

Hice una canción en una granja escuela con este poema y representamos con titeres

De Cohen a Morente, tuve la inmensa suerte de ver en directo a Morente cantar este tema como si fuera un martinete, el solo con una percusión, se salió del planeta...

Queremos la canción de la granja escuela @****Si

Si!!! Tuve la inmensa suerte de que me invitó Alberto San Juan porque fui a ver un ensayo de la obra que hizo contra el capacitismo de Lectura Fácil (no sé si la repondrán también, pero es muy potente y buena, y una defensa de la normalización de la sexualidad a través de la discapacidad, brutal).
Cuando me dio las entradas me dijo que no sabía si iba a estar en cartel mucho tiempo. Empezó en Octubre 2022 y en navidad seguían. Me alegre mucho, porque hace una interpretación magistral de la poesía de Lorca, y me leí el libro entero después.
Me alegra mogollón que la hayan repuesto de nuevo. Si podéis, no os la perdáis.

Te quisieron fulminar para que
desaparecieras y te hicieron
inmarcesible. El tiempo pasa
tu recuerdo continua. Mi
aportación para este acta de
rebeldía y protesta.


"Los relojes se pararon y el coñac
de las botellas se disfrazó de
noviembre para no infundir sospechas."
Federico García Lorca.
(Romance de la guardia civil española)

"Buscaba en las alturas pala y pico,
buscaba la ballena de Jonás,
Me fui a desenterrar a Federico
para nunca regresar."
Kutxi Romero.

(25-8-2020)

Sempiterno.

Ojos que te ven y se distraen
ojos sin pudor, ojos de menta,
ojos de hormigón frágiles de un miedo
que no terminan de fraguar.
Ojos de tomillo rezando al precipicio
antes de lanzarse en vertical,
ojos llanos que son una casualidad
incierta pero tan cierta que no se olvidan.
Ojos torrefacto que te escuchan
a fondo perdido y se quedan
hasta que la luna se apaga
para que no sientas frío.
Ojos salados inyectados de calima
que se anudan el pelo al despedirse,
ojos de pleamar que cuando te pronuncian
entran en ebullición y te afirman...
"Un día de estos saldré a buscarte".
Ojos de ciudad en lista de espera
para ejercer en lo bucólico de su esencia,
ojos distantes que están presentes
pero en su caminar lo hacen lejos
abrazados a un silencio inalcanzable.
Ojos que cambian de color en función
de lo que exige el cuadrilátero,
ojos de barro y aspirinas,
ojos indescifrables que saben enmarañar
la voluntad y sostener el vuelo
de una mariposa deteniendo los relojes.
Ojos muertos que se diluyen
en una tarde de mayo disolviendo
las promesas que los hicieron bailar,
ojos apátridas de indiferencia
donde la resignación se pudre
y se conspira en voz alta.
Ojos viejos alicatados de conocimiento,
de esfuerzo, de cicatrices que dieron
forma al futuro de otros que los olvidaron.
Ojos de rabia manteniéndonos a flote,
ojos que huyen, ojos que estafan,
ojos que mantienen las distancias,
ojos que te preñan de una manera ufana
imposibles de esquivar y te llevan
hasta el fondo para devorarte lentamente.
Ojos de víspera que no saben que ponerse,
ojos de ocasión para cuando
el oxígeno se vuelva irrespirable,
ojos salpicados de sueños donde
la creatividad se propaga como grama,
ojos de incredulidad, el destino que
no deja de tensar la soga.
Hace unos días que recordamos
el asesinato de Lorca...
¿Cómo serían los ojos del poeta delante
de aquellos tipos? o peor aún...
¿Cómo serían los ojos de aquéllos
que no dudaron en apretar el gatillo?

Simón de Azzaria.

Los ojos de vida crean, vuelan, van más alla de las estrellas, pueden ver incluso con un manto encima.
Los ojos de muerte no ven más allá de su sangre incluso en un inmenso pararioso de luz y color. Son todo oscuridad.
¿Cómo serían los ojos que no dudaron en apretar el gatillo? @*********zaria serían ojos ciegos, cegados por la rabia y la sangre. La sinrazón de creerte en el poder de la verdad. Una verdad que mata no es una verdad. Es simplemente un yugo que ahoga acabando con la vida.

Al leer el final de tu poema no puedo dejar de pensar en la canción de Luis Eduardo Aute, no puede haber una canción más bella que acompañe este homenaje a Federico García Lorca. Seguro que en su camino a la ejecución algún poema de creación parecido estaría en su cabeza. La muerte no puede con la creación.

Uyyy y se perdió hace mucho tiempo , pero era algo así como country.

En esa época el Caperucito Rodríguez Cortés era el exito de la granja escuela (sobre todo por el estribillo) y seguro que hicimos algo parecido..

Acabo de ver y escuchar con calma las publicaciones de este gran hilo, mi pequeño homenaje a Lorca. Os he dado las gracias uno por uno y una por una (ventajas de ser premium), y me quedo escuchando el disco de Lorquiana, publicado por @*******a69

Querida Madre, sal jardín y corta las flores más bellas que tengas y a punto de madurar. Cinco hermosos capullos frescos de rosas de distintos colores. Todas en pleno auge, deseosas de explorar sus virtudes en plena revolución sexual. Enciérralas a todas en ese precioso jarrón de cristal y sigue regándolas, engañándolas para que inútilmente aplaquen su sed. Tarde o temprano marchitarán entre rencores y envidias, despojadas de su miel. Porque nada hace más daño que el encierro, martirio involuntario e impuesto. Y de mientras, observa como su belleza y pureza llaman la atención. En ese ardor, querrán que las polinicen de la forma más caótica, tornándose tristemente en perlas opacas que finalmente encontrarán entre angustias su desenlace. Un martirio que hará llorar como magdalenas a quién bien lo entienda.

Amigo de Fuentevaqueros, andaluz como la sangre que me corre por las venas, gracias por dar a conocer lo que sucede cuando la tradición se convierte en tortura y cuando la libertad es anulada. Pasión y fuego no se pueden encerrar en un jarrón de cristal.

Gracias @*********zaria por animarme a participar en este homenaje a uno de mis escritores favoritos