Fin de semana

Bujías haciendo ruido,
rayas de blanco sobre gris,
brillos a contra sentido,
verdes vegetando hacia mí.

Mi origen es mi destino
y se asoma tras el monte
perenne de paja y pino
y de acuarela el horizonte.

Y llegué recta a mi casa
color de carretera vieja.
Y un olor a añejo cansa
Y mi pie se posa y queja

en el umbral que separa
lo que se fue de lo que es.
Buena idea que yo dejara
el cementerio tras mi sien.